Me importas tú y tu tutú

"Vine con el coche", dice. Y nosotras, las minitas independientes que nos pintamos las uñas en el baño del trabajo, que vivimos con dos gatos y tenemos una listita en la heladera que incluye comprar olla mediana y contactar a un astrólogo por la revolución solar. Nosotras que gugleamos re bien, que no nos bancamos ir a la peluquería pero que cada un millón de meses juntamos fuerzas y plata y nos la damos de rubias teñidas. Nosotras. Que nos hacemos las relajadas, las jodidas buena ondi, las copes, las capas, las roqueras que pasaron las mil y una y tuvieron el pelo cortito con anteojos de turista de la Quinta Avenida hace como diez años, dios nos libre y nos guarde. Nosotras que tenemos un user en todas las redes sociales que existen, que festejamos el último año nuevo en Venecia, que ensayamos dos obras de teatro a la vez. Nosotras, gomas, nabas, gilas: viene el pibe, con su tutú y estamos así. Así. Con una sonrisa de oreja a oreja. "Vine con el coche". Y de pronto estamos al lado suyo, de copilotas. Nos ponemos el cinturón de seguridad. Sintonizamos una radio bastante digna. Él está al volante y no la podemos creer: nosotras, que nos llevamos el mundo por delante y también, gracias a nuestra torpeza, cuanto vaso o botella haya cerca, nosotras, esta vez, nos dejamos llevar.