lunes, 28 de febrero de 2011

Como la frutilla a la torta

la tercera hoja es a la carta.

























[Click sobre la foto para agrandar. Háganlo.]

sábado, 26 de febrero de 2011

Entre paréntesis

Eliminaría del planeta a las personas que meten, en el medio de una conversación, palabras en inglés como si se tratara del castellano. No es que esté hablando de ninguna en particular que trabaje conmigo en la oficina de al lado, if you know what I mean.

jueves, 24 de febrero de 2011

Me siento Sherlock y Gadget a la vez

la circular y a la nota al pie que me dedicó especialmente, Julio Argentino adjuntó la siguiente evidencia:

De 1956

De 1974
[Ya saben: click sobre las fotos para agrandar.]

Que, así y todo, no se vea un pomo de cómo es la cara de Eloísa Esperanza y qué nombres se habrá puesto esta mujer en el pasaporte falso para salir del país con el botín son algunos de los misteriosos misterios que se sumaron a mi vida esta semana. 

miércoles, 23 de febrero de 2011

martes, 22 de febrero de 2011

Todo es poco

Lo que ayer llegó a mis manos es un remate tan genial para la historia de mis vecinos nazis, tan inesperado y tan fuera de mi alcance, que debería retirarme. Ya voy.  Sólo aclaro lo esencial: anoche apareció, pegado con cinta scotch en la puerta de mi departamento, un sobre a mi nombre remitido por Julio. Un sobre que abrí  desesperadamente mientras entraba a casa, con la cartera puesta y, en la otra mano, la bandejita de chau fan de pollo que tenía pensado cenar, tranqui, viendo alguna película en i-sat. Olvidate. ¿Qué, me habían descubierto? ¿Julio me había visto sacar de su puerta la nota para el "desisectador"? No podía ser. Y no, no era.  

Era demasiado más. 

Aquí, la carta, primera parte. Hagan click y agranden. 


Hay más.

lunes, 21 de febrero de 2011

NO VAN A PODER CREER CÓMO SIGUE ESTA HISTORIA

ESTOY TEMBLANDO
ES DEMASIADO GENIAL.

INESPERADO

ES ZARPADO.

ES MUCHO.


SOLO LES ADELANTO: ME LLEGÓ UNA CARTA A MI CASA FIRMADA POR JULIO Y TIENE TRES HOJAS DE LONGITUD.

NECESITO UN SCANNER YA.
.

Mi primera venganza

No sólo que el "desisectador" nunca leyó la carta, no sólo que Julio y Eloísa todavía estarán preguntándose cómo habrá desaparecido el papelito, sino que tengo el honor de mostrarles a todos ustedes, una vez más, la letra manuscrita de Julio, que es horrible. También, sus errores de ortografía y, aunque al dorima de mi vieja al intentar escanearla se le haya roto un toque la hoja, llega a verse aquí también el precioso bricollage, esa fachoranurita para que la hoja pudiera introducirse correctamente en el picaporte de la puerta del matrimonio Morales. Este detalle me facilitó mucho la empresa cuando me fui de casa para el cheboli y decidí que sí:  que debía juntar fuerzas, afanarme la nota sin más y convertirme en una genia. Después bailé un motonoazo, me quedé re contenta.

sábado, 19 de febrero de 2011

Me gusta esto pero no sé si tendré el coraje


odio no tener cámara de fotos: mis vecinos nazis le dejaron pegada una nota al fumigador en la puerta del departamento. una nota demasiado nazi y genial. quiero robarla y que el fumigador nunca la lea, escanearla y postearla en mi blog para todos los fans de julio y eloísa.
Hace 19 minutos ·  ·  · 

    •  creo que lo voy a hacer. ahora cuando salga. creo que me la voy a robar.
      Hace 19 minutos · 

    • o sea, me voy al boliche con la nota, y ya fue. si me agarran me muero muerta.
      Hace 18 minutos · 

    •  o sea, miren si me agarran julio y eloísa despegando la notita de la puerta de su casa
      Hace 16 minutos · 

    •  SI ME LA LLEGO A ROBAR SERÍA MUY GENIAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
      Hace 15 minutos ·  ·  1 persona

    • "de cómo me cebo en dos segundos con microemprendimientos"
      Hace 14 minutos · 

jueves, 17 de febrero de 2011

Todo todo me recuerda a tí


Con bufanda, orejeras, camiseta y calza térmicas, polera, remeras varias, sweater, pantalón, cuatro pares de medias, guantes, y frío, me encontré con el museo de Helmut y, sabelo, pensé en vos, blog: Hola, ya volví.

martes, 15 de febrero de 2011

Aprendí de tu vieja

Entre los cientos de curriculums que revisé, resulta que está el de una minita con apellido idéntico al de mi psicóloga. No puedo evitarlo: me dan ganas de llamarla para una entrevista y, mientras me cuenta de sus experiencias laborales, quedarme dormida.

lunes, 14 de febrero de 2011

Que viva la música

"Uno es una trayectoria que erra tratando de recoger las migajas de lo que un día fueron nuestras fuerzas, dejadas por allí de la manera más vil, quién sabe en dónde, o recomendadas (y nunca volver por ellas) a quien no merecía tenerlas. La música es la labor de un espíritu generoso que (con esfuerzo o no) reúne nuestras fuerzas primitivas y nos las ofrece, no para que las recobremos: para dejarnos constancia de que allí todavía andan, las pobrecitas, y que yo les hago falta. Yo soy la fragmentación. La música es cada uno de esos pedacitos que antes tuve en mí y los fui desprendiendo al azar.  Yo estoy ante una cosa y pienso en miles. La música es la solución a lo que yo no enfrento, mientras pierdo el tiempo mirando la cosa: un libro (en los que ya no puedo avanzar dos páginas), el sesgo de una falda, de una reja,. La música es también, recobrado, el tiempo que yo pierdo."

Andrés Caicedo


miércoles, 9 de febrero de 2011

Boomerang

        De pronto quiero devolver celulares encontrados en taxis. Quiero hacer justicia por todos los teléfonos que alguna vez  dejé olvidados y que nunca cayeron en manos tan buenas como las mías. Me creo buena persona.  Siento que puedo cambiar el mundo. Porque este teléfono es pulenta, mucho más lindo que el mío.  Es de una chica, me entero porque llama y atiendo. Tendrá, qué, veintidós años, ella. Que se quede tranquila, le digo, que yo soy re capa y se lo voy a devolver.  Se llama Fátima. 
      Corto y me pongo a revisar su bandeja de entrada. "Manu" no para de aparecer como remitente, empiezo a investigar. Soy Sherlock. En elementos enviados se ve que ella gusta de él, le escribe con excusas estúpidas. Con los días la cosa se pone más literal y ya directamente lo invita a tomar un mate a la casa. Él acepta. De otro, un tal Nehuén, le llegan mensajitos hace poco. Histeriquean. Nehuén le tiene ganas, nada serio. Y cada tanto, aunque hace varios días que ya no, hay mensajes de un Juan Andrés que responde a los "Hola, quería saber cómo estabas, perdón si te jode" con los que Fátima arranca una seguidilla insufrible de sms. Tan ex. Él le dice que la ama, entre palabras tales como "pueblo", "camioneta" y "gordi". Ella no se puede desprender. No puede soltarlo. Si Manu le diera bola, ya no le escribiría más. No se sabe de dónde es Fátima (su número de teléfono es larguísimo), pero sí que sus gustos musicales son amplios: Arjona, Ricardo Montaner, Andrés Calamaro, Guasones. Cierro el teléfono.
       No puedo evitarlo, lo vuelvo a abrir y encuentro fotos guardadas en la memoria del aparatito: él, con el pelo alisado, arriba de un caballo. Los dos arriba de un caballo. Fátima estudiando. Un perro arrugado. Un departamento vacío. Él y Fátima en el obelisco. Los dos con el perro. Los dos besándose. Los dos en un auto. Fátima sonriendo de perfil. Fátima sonriendo del otro perfil. Fátima con un vendaje en la nariz. Fátima con un vendaje en la nariz.  Fátima sonriendo de perfil con una nariz enorme. Más fotos del perro arrugado. Él en un tractor. Él, claramente, es Juan Andrés. Daban bien juntos.
       El taxista me interrumpe. Me pregunta si es ahí y, No, le digo. Cruzando. Un poco más adelante. La de la reja.


soltar el mapa

objetivo 2011


eso, e ir a la peluquería antes de que el pelo me llegue al piso.

martes, 8 de febrero de 2011

Easy like a rainy monday

El mercado de las almohadas es mucho más amplio de lo que pensaba. Creo que elegí bien: unas acolchonaditas brasileras siliconizadas. De pronto hay almohadas siliconizadas y yo sé al respecto. Quiero decir, veo cartelitos con precios durante cinco minutos y creo que sé al respecto. Parece que soy de esas personas que piensan que lo más caro seguramente sea mejor. Vejez.

La verdad es que me gusta cuando las cosas tienen fundas de ese plástico transparente tipo pintorcito de jardín de infantes. Ganaron por eso, ellas. Las almohadas. Dos nuevas para reemplazar a la otra, pequeñita, es cierto, pero fiel confidente a la que tanto he consultado -y es obvio que me quedé dormida antes de escuchar respuesta- y que ahora, al fin, tendrá también su momento de descanso.

Lo de easy es cero easy, igual. Odio que me hagan embolsar mi cartera en ese coso para ladrones potenciales. Y también, que no me quieran cobrar si no tengo mi documento, porque no, chicos, no lo tengo nunca. Es decir que tuve que hacer una cola, rebotar en la caja por no llevar conmigo el DNI, ir a un cajero automático bajo la lluvia -y estrenar mi paraguas azul de pajaritos, uiiiiiii-, volver, que otra vez me empaqueten mi cartera, esperar cincuenta mil minutos hasta que me traigan el vuelto y después irme con dos socotrocos de almohadas en la mano porque bolsas de ese tamaño se les habían acabado. De no haber sido porque las funditas plásticas son posta muy aaaaaaaghgh lindas, y porque me re compré dos vasitos iguales a los que mis gatos hicieron trizas el pasado diciembre y eso como que me puso de buen humor, seguro que tiraba todo por ahí y me iba puteando al cajero que, para colmo de Male, mi cara de orto le resbalaba.

Ahora mismo tengo la cabeza recostada en una almohada nueva. Astor y Mondiola me miran con esa cara de amor que ponen cuando no se están peleando. Escucho las gotas de la lluvia pegar en el suelo del balcón y estoy a punto de ponerme cursi. Mejor me voy.

lunes, 7 de febrero de 2011

Ahora ya sé

El protector solar es lo que me había olvidado. Me encantaría ser de esas personas que toman ese color bronceado en la piel. En vez de esto, digo.

Igual, ¿qué importa?

viernes, 4 de febrero de 2011

El verano

es traerte un bolsito a la oficina con bikini, ojotas, protector solar, libro, música, algo de ropa y, hasta que se se hace la hora de correr a Retiro a tomar el micro de Plusmar hacia una playa de la costa a la que no vas desde que tenías siete años, descubrir qué es eso que te olvidaste de guardar.

miércoles, 2 de febrero de 2011

Aclaración sobre el vecino que se viste de portero

Parece que, en efecto, es el "encargado de la limpieza del edificio". Lo deben haber acordado en alguna de las reuniones de consorcio en las que la gente sale llorando. No sabemos si los sábados a la mañana se viste con las botas y el overol desde antes o después de la resolución, pero cuenta mi padre que cuando el vecino en cuestión lo llamó por teléfono a la madrugada, utilizó su título nobiliario para introducir la acusación de que mi hermana entraba al departamento "con amigos a las cinco de la mañana". ¿Y desde cuándo hay horarios para salir y entrar de un edificio?, fue la contestación de mi papá, que estuvo re bien. Y el seudo portero se puso a gritar.
Bueno, eso. Una aclaración.

martes, 1 de febrero de 2011

Nadie se atreva

Y como para no perder protagonismo, mi vecino, el que se viste de portero, se encargó durante mis vacaciones de llamar a mi papá a las tres de la mañana para denunciar que mi hermana estaba haciendo ruidos molestos en mi departamento. ¡Escuchando vinilos en una bandeja que anda a duras penas, plis!
Lo único que me entusiasma del caso es que voy a tener que ir a tocarle la puerta a Don Julio -creo que nunca les había contado que la gente lo llama así, "don"- para que se entere de que eso de andar dando los teléfonos de mis papás a cuanto vecino se aparezca es un toque desubicado e INACEPTABLE. Quiero decirle así, inaceptable. Sin largarme a llorar. "Inaceptable, Don Julio".  Y que nunca más se le ocurra levantar el tubo y marcar cualquiera de los teléfonos que le di para emergencias cuando, enorme ingenuidad, todavía pensaba que él y su facha mujer eran unos viejos indefensos buena onda. Que la próxima vez que se sienta en problemas acuda a la policía. A la gestapo, a Macri. A cualquiera de sus amiguitos. Pero a papá, no. Forrrrrrros.
 
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